¿Cómo nació el lenguaje humano
cuándo se perdió la comunicación ancestral?
¿Por qué se perdió ésta comunicación ancestral
que tuvo que ser sustítuida de ésta forma artificial: palabras escritas o articuldas que rigen todo nuestro Universo humano para poder entendernos, entender y expresarnos?
El mundo que nos llega y aprehendemos mediante las palabras...¿hasta qué punto es real y no creación de esa propia artificialidad expresional?.
Por ejemplo, ésto:
Perfil de rosas difuminado
en la noche de marfil negro
borda mudos mapas,
sin países,
sin gentes,
sin consuelo,
sin sustancia.
Laguna disipada
que un día manchó la tierra
de basura y cáscaras,
pisadas de bípedos,
lanzas,
bombas,
heridas,
hielo derretido,
impermanencias,
anhelos sin alas.
Y en lugar de los polonizadores
regar la planta
levantaron ciénagas y murallas
y entabicaron hombres,
mujeres,
niños,
ensenadas.
¿Estás ahí?
¿Oyes?
¿Oyes éste canto de madrugada
dónde se refugian las mustias esperanzas
y la navegación se queda varada?
¿Oye?
¿Oye alguíen ya?
Lo teníamos todo,
todo,
la luz y la lámpara,
la azucena,
la música,
el redentor,
la atalaya,
y a todo lo crucificamos
lavándonos las manos
que nos acusaban.
Siempre tenemos cruces
en nuestras montañas sagradas
...en un perfil de rosas difuminado
que borda mudos mapas...
¿por qué?
Por un momento,
caídos en la profundidad,
reconocemos el tiempo que pasa,
esa espada que taladra,
y nos dejamos llevar
hacia pozos de esmeraldas
dónde las palabras
ya no sirven para nada...
y el frio,
el mar,
la brisa,
empujan unas velas desplegadas
sin naves, sin barcas...
¿por qué?
Después entra el silencio
y se lleva el paísaje,
el espacio,
el vestido que nos arropaba.
Y nos volvemos a quedar
como antes,
con un perfil de rosas difuminado
en la noche de marfil negro
que borda mudos mapas...
¿por qué?
en la noche de marfil negro
borda mudos mapas,
sin países,
sin gentes,
sin consuelo,
sin sustancia.
Laguna disipada
que un día manchó la tierra
de basura y cáscaras,
pisadas de bípedos,
lanzas,
bombas,
heridas,
hielo derretido,
impermanencias,
anhelos sin alas.
Y en lugar de los polonizadores
regar la planta
levantaron ciénagas y murallas
y entabicaron hombres,
mujeres,
niños,
ensenadas.
¿Estás ahí?
¿Oyes?
¿Oyes éste canto de madrugada
dónde se refugian las mustias esperanzas
y la navegación se queda varada?
¿Oye?
¿Oye alguíen ya?
Lo teníamos todo,
todo,
la luz y la lámpara,
la azucena,
la música,
el redentor,
la atalaya,
y a todo lo crucificamos
lavándonos las manos
que nos acusaban.
Siempre tenemos cruces
en nuestras montañas sagradas
...en un perfil de rosas difuminado
que borda mudos mapas...
¿por qué?
Por un momento,
caídos en la profundidad,
reconocemos el tiempo que pasa,
esa espada que taladra,
y nos dejamos llevar
hacia pozos de esmeraldas
dónde las palabras
ya no sirven para nada...
y el frio,
el mar,
la brisa,
empujan unas velas desplegadas
sin naves, sin barcas...
¿por qué?
Después entra el silencio
y se lleva el paísaje,
el espacio,
el vestido que nos arropaba.
Y nos volvemos a quedar
como antes,
con un perfil de rosas difuminado
en la noche de marfil negro
que borda mudos mapas...
¿por qué?
¿Qué, realmente, se quiere decir aquí?
¿Con qué clase de realidad corresponde?
¿O es tan sólo un "juego humano"
de combas y linguísticos saltos
enrredados en el "bombo de lotería"
de las palabras dónde ahora cae una,
y otra, y otra, para ir componiendo
así el "número premiado" de lo que decimos?
Pregunto.
Nada más.
