A Laurelle
Se desgranan los días,
las noches,
los momentos,
las horas,
como esas cuentas del collar
que entre los dedos,
sin darnos cuenta,
se desglosan;
es una corriente,
un fluído,
un río en cosmos
de amapolas
que giran,
vuelven,
se arremolinan,
y nunca se tocan
...y hay una que se ha quedado sola;
¿dónde estaran las otras?
en medio del trigal,
si, allí,
entre lo que será el pan
que nos llevamos a la boca,
entre los frutos que cosechamos
cuándo el grano aflora.
Las espigas la miran,
la rodean,
protegen su soledad roja,
saben que ella también será un día
espigas como todas las otras,
aúnque ella no lo sepa,
aúnque ahora sólo desgrane
los días,
las noches,
los momentos,
las horas...
...y hay una que se ha quedado sola;
¿dónde estaran las otras?
