MIENTRAS LLEGA NUESTRO TURNO...

Hoy me he levantdo de mala leche
No sé si es leche humana,
o de cabra,
o de burra,
o de vaca,
o de trigre.

Aúnque a juzgar por el ánimo con el que voy, creo que es de tigre, pero de tigre enjaulado, que tiene una leche amarillaverdosa, especie de detritus endocrino producido por esas glándulas misteriosas que regulan el vertedero de nuestras presas interiores dónde la hidráhulica comportamental, al llegar a los limites de la jaula, comienza a acarrear esa leche amarillaverdosa de lo dicho, de tigre enjaulado.

Y aquí estamos.
Y es f'ácil entendernos porque todos lo experimentamos. (Sólo varían los colores)

Entónces, la pregunta --como siempre--
es la de Lenin: ¿Qué hacer?

-Nos podemos 'hacer el longuis'
-O mirar para otro lado
(¡Hay tantos lados a nuestra disposición!)
-O ver la televisión.
-O entre-tenernos con otras cosas y pantallas
que estén a nuestro alcance para ser tan solo
espectadores pasivos y virtuales.
-O creer que la Tierra es plana
(Siempre encontremos a algunos
con la misma opinión)
-O sublimar la catástrofe con devoción.
-O rezar un Padre Nuestro
-O recurrir al alco-hol para suavizar
las mordazas que nos liberen un tanto
del coñazo de ser actor
-O tomar el camino bueno
y hacer la primera comunión
para que las subsiguientes hostias
que nos den tengan mejor sabor.
-O profesar la humilde profesión
de nuestra insignificancia en el Cosmos.
-O argumentar la antigua praxis comercial
de que para tres días que vamos a estar aquí...
hay que dejarse de cuentos y pamplinas y vivir...
-O dormir...y no bajarnos de la cama
del atontamiento colectivo
que tan confortable es y en el que nunca
estaremos sólos porque es compartido
por la mayoría de los viajeros de éste crucero.
-O mirar el cuadro de todos los cuadros,
el Jardín de las Delicias del Bosco,
y consolarnos dándonos cuenta
del magistral y surrealista
desvío disfuncional que llevamos todos
-O mentirnos a nosotros mismos
con la aguja sin hilo del que siempre fue igual
o con la falsa aporía del qué podemos hacer nosotros.
-O nos podemos dedicar a acariciar el ficticio
Hábeas corpus que nos prometieron para que dejemos de molestar, pero que carece de realidad.
.....
Todo es inútil
Llenemos el contenedor como lo llenemos
siempre nos faltará el principal relleno:
armonizar en una sola melodía
a todos los diferentes músicos
que llevamos dentro.

Y todos lo sabemos.
¿Entónces?
¿Se podría blanquear esa leche y darle el buen color blanco de muchachos civilizados y adaptados para que no sintamos ese bilipédico amarilloverdoso de felino atrapado?

Vale.
Podríamos hacer eso.

Pero sabemos que el blanco contiene todos los colores del arco-iris, y que solo hace falta que llueva con la luz del sol para que ese blanco neutro se nos descomponga en los colores del arcoíris de marras.

Pero también sabemos que el blanco, no con la lluvia natural, sino con los chaparrones que produce el mono-vestido, se descompone, no en la policromía arcorisada, sino en esa mala leche de tigre enjaulado que nos sale de nuestras udres cuándo L'homme revolté se asoma por la ventana y se le cuelan las bacterias del mundo por los poros de su alma. 

Y hoy caen esos chaparrones.
Y no tenemos paraguas.
Pero aúnque lo tuviésemos seria igual porque ese líquido amarilloverdoso lo traspasa todo...
Somos los traspasados.

Claro que para que todo este rollo ocurra, primero, tenemos que tener conciencia de la jaula donde nos mantienen o nos mantenemos encerrados --como se quiera poner--, y, segundo, nos tenemos que aprehender a nosotros mismos como tigres.

Dos cosas difíciles de conseguir, primero, porque es, precisamente, lo que se impide, y, segundo, porque las entidades que lo impiden se han autodenominado al revés de lo que son:

el "free world", y esto es difícil de combatir porque al igual que  en el "1984" de Orwell, 

aquí también  'La guerra es paz'

 y 'la Esclavitud es Libertad'.

Escribo mientras espero en una de esas colas (de cometas parados) que en Al-Andalus hay que hacer mientras llega nuestro turno, cuando después de haber hecho la pregunta de, ¿quién es el último?, un gracioso nos responde: 'Usted'

Mientras llega nuestro turno,
seguimos esperando.
También la muerte tiene el mismo esquema.

UNANIMIDAD ENTRE LOS MUERTOS Y BRINDIS FINAL

                                                                                

       ¿Está permitido decir éstas cosas?

¿Es una ofensa, un insulto, quizás?

¿Es en contra de la 'ley'?

¿ Es, acaso, la mieditis

lo que nos lo hace callar?

 

Porque aquí no hay mala intención,

lo puedo asegurar; es, simplemente,

como dicen los eruditos,

las palabras o morfemas

que se ligan entre sí

en el eje sintagmático de la expresión

para tratar de lidiar con la realidad,

y aquí es el pueblo, hecho cadáver ya,

el que habla con sinceridad,

nada más.

 

¿...O es un extremismo exabrupto

que tenemos que controlar?

 

Porque para extremismos y exabruptos

vean ésto que sí los son de verdad:

-Entónces, ¿ninguna tregua,

ningún acuerdo es posible?

 

"No. No, decididamente, no.

Nosotros luchamos por España.

Ellos luchan contra España

Seguiremos cueste lo que cueste"

 

–Tendrá que fusilar a media España.

 

Negó con la cabeza, sonrió y luego,

mirándome fijamente, dijo:

 

"He dicho cueste lo que cueste".

 

(Entrevista del periodista Jay Allen

a Franco en Tetuan)

Cueste lo que cueste.
A la memoria de esa media España,
enterrada y olvidada
a la que tenemos que rescatar:
...................................

"El cura les dio la extremaunción y el tiro de gracia"
EL CIRCO DE LOS TIROS EN LA NUCA
FRANCISCO GONZÁLEZ TEJERA

 

Los cinco hombres estaban en la pequeña celda del cuartel de La Isleta. Solo la brisa del mar entraba violentamente por la ventana de rejas y movía la destrozada cortina, un trozo de bandera del regimiento de artillería. Afuera se escuchaba el bullicio de los falanges que venían, como cada día, a ver el “espectáculo” de los fusilamientos masivos.

 

Aquellos muchachos de Telde  se abrazaban los unos a los otros. Juan parecía encabezar el inmenso manantial de sentimientos. Ayudaba a que aquella tristeza pareciera como un oasis de lucha guerrillera, la que imaginaron en cada huelga contra los criminales terratenientes agrícolas, esos sueños se habían extinguido aquella tarde, cuando el pelotón preparaba sus armas sobre aquella lava apagada del volcán de La Isleta.

 

Afuera el olor a pólvora y sangre hacía presagiar algo terrible. Unos días antes habían asesinado a los cinco de San Lorenzo. Camaradas inolvidables en aquella alborada de una isla acribillada a balazos, donde de repente todas las injusticias de siglos se juntaron, las de los tiempos de la llamada “Conquista”, cuando hombres de armadura, barbas, cruces y espadas exterminaron a los pueblos originarios, la esclavitud de cientos de años, el hambre, las migraciones a territorio americano, el derecho de pernada, los abusos de poder, hombres y mujeres arrojados al mar, a los pozos, a los agujeros volcánicos por aquellos fascistas, los que tenían la misma mirada de odio de los hombres que vinieron del otro lado del mar, las del presagio ancestral de la mágica harimaguada conocida en Fuerteventura por Tibiabín.

 

Cuando los sacaron con las manos atadas a la espalda los hicieron caminar por un sendero de picón. Los cientos de falangistas y sus familias los recibieron con insultos y silbidos, parecía el ruido atronador de la luchadas en el Campo España, cuando el “Faro de Maspalomas” conseguía tumbar a cualquier bregador.

 

Juan pidió tranquilidad a los compañeros que no podían evitar venirse abajo y llorar como recién nacidos.

 

-Será solo un momento camaradas, no les demos el gusto de morir como cobardes, arriba las cabezas, caemos por una causa invencible.

 

En las laderas que rodeaban el lugar de ejecución había banderas azules de la Falange, pancartas que decían ¡Arriba España! ¡Viva Franco! También caras conocidas, algunos hasta antiguos vecinos de los barrios de Valsequillo, La Herradura y San Juan, gente ansiosa de más sangre, de celebrar como seguían asesinando a lo mejor del pueblo canario.

 

Los muchachos, que no superaban los veinticinco años, se colocaron en una sola línea, mirando los cañones del máuser desde donde bramaría fuego. Ninguno agachó la cabeza. Juan dio varios vivas a la República. Generoso lanzó un grito casi inaudible honrando a la clase trabajadora.

 

Se hizo el silencio después del estruendo y las balas que atravesaron aquellos cuerpos fuertes, ahora destrozados por las torturas de meses, forjados con el duro trabajo de sol a sol en la haciendas de los caciques que los habían condenado a muerte.

 

A los pocos segundos de caer al suelo, el cura conocido como Don Domingo Cúrvelo, hijo de Mariquita la de la tienda de “aceite y vinagre” de la calle Faro, les dio la extremaunción, mientras les daba el tiro de gracia en la nuca entre los vítores del público asistente, varios niños saltaban de alegría arengados por sus madres vestidas de negro y crucifijos al cuello.

 

Allí quedaron los cinco entre varios charcos de sangre, antes de llevarlos a la fosa común del cementerio de Vegueta, los militares y falangistas se fueron a la cantina de oficiales donde había preparado un tenderete con sancocho con papas y cherne, vino de El Monte y ron aldeano.

 

El viento que venía de alta mar parecía jugar con los pelos negros de los hombres asesinados. Un águila ratonera elevó mucho el vuelo, casi no se le veía en la lejanía de la altura, parecía contemplar la soledad, la brutal desolación desde un cielo sin nubes de abril del 37.