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UNO, DOS, TRES, CUATRO, CINCO, SEIS, SIETE, OCHO, NUEVE, DIEZ...

UNO, DOS, TRES, CUATRO, CINCO, SEIS, SIETE, OCHO, NUEVE, DIEZ...
"EL CAPITALISMO NO ES NADA MÁS QUE UNA EMPRESA DE LADRONES COMUNES DISFRAZADA DE 'CIVILIZACION' QUE EXTENDIÓ, IMPERIALÍSTICAMENTE, A ESCALA GLOBAL, UN 'SISTEMA' (ECONÓMICO, POLÍTICO, IDEOLÓGICO Y SOCIAL) PARA LEGALIZAR Y LEGITIMAR CON LEYES UN ROBO MASIVO Y PLANETARIO DEL TRABAJO SOCIAL Y DE LOS RECURSOS NATURALES, ENMASCARADO DE 'ECONOMÍA MUNDIAL' " Manuel Freytas -- "LA SITUACION DEL CAPITALISMO HOY EN DIA NO ES SOLAMENTE UNA CUESTION DE CRISIS ECONOMICAS Y POLITICAS, SINO UNA CATASTROFE DE LA ESENCIA HUMANA QUE CONDENA CADA REFORMA ECONOMICA Y POLITICA A LA FUTILIDAD E INCONDICIONALMENTE DEMANDA UNA REVOLUCION TOTAL" Herbert Marcuse, 1932



"UN SISTEMA ECONÓMICO CRUEL


AL QUE PRONTO HABRÁ

QUE CORTARLE EL CUELLO"

¡ QUÉ GRAN VERDAD !
PORQUE FUÉ ESE MISMO
SISTEMA ECONÓMICO CRUEL,
PRECISAMENTE,
¡ EL QUE LE CORTÓ EL CUELLO A ÉL !


Thursday, December 29, 2011

LA PARED

EL BODHIDHARMA FRENTE A LA PARED

Le hablo a la pared.
Le escribo a la pared.
Polemizo con la pared.
Me confieso con la pared.
Me desnudo frente a la pared.
La pared.
Nuestra fiel compañera.
La frontera de nuestro "solus ipse".
El límite de nuestro cubículo.
El tabique de nuestro aquarium.
El confín de nuestro país.

Las puertas que traspasaremos al morir.
El Bodhidharma que trajo
el Budismo Zen a China
estuvo sentado, meditando,
nueve años delante de una pared
hasta que quedó iluminado
para transmitir su nueva doctrina.
Pero yo no tengo doctrina.
Ni quiero ser iluminado.
Me conformo con mi pared.
A veces me pongo de espalda a ella.
Es cuándo nos peleamos. 

Cuándo ella no me habla.
Cuando hay desavenencias.
Y entónces elijo otra pared,
de las cuatro que me rodean.
Pero dura poco tiempo.
Siempre regreso a ella.
Ya no podemos vivir el uno sin el otro.
¿A quíen le podría yo hablar 

sino a la pared a la que siempre le hablo?
¿A quíen le podría yo escribir

sino a la pared que siempre le escribo?
¿Quíen podría escuchar mejor mis soliloquios sino la pared que siempre los ha oído?
¿Quíen me podria contestar mejor que ella?
¿Y quíen podría oírla a ella mejor que yo
que llevo ya tantísimo tiempo frente a ella?.
Si, a veces le doy la espalda,
cuándo nos peleamos,
pero dura poco tiempo.
Ya no puedo vivir sin mi pared.

Quizás el Entero Universo del hombre, 
en su cuadrícula existencial, 
sea una pared, una sóla dimensión,
entre las multiples que deben de haber.
Una tapia frente a la cual nos sientan al nacer y que nunca podemos trapasar porque es el límite de nuestro espacio-tiempo dónde estamos condenados a vivir, el muro vertical que, delante de nosotros, nos cierra el regreso al Árbol de la Vida que guardan dos querubines con espadas de fuego.

¿QUÉ QUIEREN DECIR REALMENTE LAS PALABRAS, ESA EXPRESIÓN ARTIFICIAL QUE HIPOSTASIA A LA COMUNICACIÓN ANCESTRAL NATUTAL QUE TUVIMOS DURANTE MILLONES DE AÑOS?


Las palabras...¿qué son las palabras?
¿Cómo nació el lenguaje humano
cuándo se perdió la comunicación ancestral?

¿Por qué se perdió ésta comunicación ancestral
que tuvo que ser sustítuida de ésta forma artificial: palabras escritas o articuldas que rigen todo nuestro Universo humano para poder entendernos, entender y expresarnos?

El mundo que nos llega y aprehendemos mediante las palabras...¿hasta qué punto es real y no creación de esa propia artificialidad expresional?.

Por ejemplo, ésto:

Perfil de rosas difuminado
en la noche de marfil negro
borda mudos mapas,
sin países,
sin gentes,
sin consuelo,
sin sustancia.

Laguna disipada

que un día manchó la tierra
de basura y cáscaras,
pisadas de bípedos,
lanzas,
bombas,
heridas,
hielo derretido,
impermanencias,
anhelos sin alas.

Y en lugar de los polonizadores

regar la planta
levantaron ciénagas y murallas
y entabicaron hombres,
mujeres,
niños,
ensenadas.

¿Estás ahí?

¿Oyes?
¿Oyes éste canto de madrugada
dónde se refugian las mustias esperanzas
y la navegación se queda varada?
¿Oye?
¿Oye alguíen ya?

Lo teníamos todo,

todo,
la luz y la lámpara,
la azucena,
la música,
el redentor,
la atalaya,
y a todo lo crucificamos
lavándonos las manos
que nos acusaban.

Siempre tenemos cruces

en nuestras montañas sagradas
...en un perfil de rosas difuminado
que borda mudos mapas...
¿por qué?

Por un momento,

caídos en la profundidad,
reconocemos el tiempo que pasa,
esa espada que taladra,
y nos dejamos llevar
hacia pozos de esmeraldas
dónde las palabras
ya no sirven para nada...
y el frio,
el mar,
la brisa,
empujan unas velas desplegadas
sin naves, sin barcas...
¿por qué?

Después entra el silencio

y se lleva el paísaje,
el espacio,
el vestido que nos arropaba.

Y nos volvemos a quedar

como antes,
con un perfil de rosas difuminado
en la noche de marfil negro
que borda mudos mapas...
¿por qué?

¿Qué, realmente, se quiere decir aquí?
¿Con qué clase de realidad corresponde?
¿O es tan sólo un "juego humano"
de combas y linguísticos saltos
enrredados en el "bombo de lotería" 
de las palabras dónde ahora cae una,
y otra, y otra, para ir componiendo
así el "número premiado" de lo que decimos? 

Pregunto. 
Nada más.

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