Gregorio Esteban Sánchez Fernández,
Chiquito de la Calzada,
es todo un "cazo".
Empezó de "cantao" flamenco y terminó
ríendose de los absurdos humanos
con una ángel,
con una gracia,
con un salero,
que, solo el Arte Culinario de Andalucía,
dónde desde los Tartesos a los Jitanos
se cocinó el puchero con todos sus ingredientes y salmos,
pudo crear ésta "receta" de ser humano.
Una "receta" que desmorona y desmantela
todo el "theatrum mundi" en el que estamos atrapados.
Y la risa, ese misterioso mecanismo de defensa
con el que aliviamos y reducimos
la gran presión de ser humanos,
con él, salida de él,
safa nudos,
diluye obstrucciones,
caen caretas
y nos sanamos...
Pero su duende, su carisma,
es autóctono,
vernáculo,
y sólo puede haber sido fundido y producido
en el gnomo saltarín, móvil y ocurrente
de Al-Andalus.
Mysterium Tremendum de cómo algunas culturas,
ante el duro Ananké de sus historias,
responden con el duende de la gracia y el cachondeo
ante las adversidades que la realidad nos hace tragar.
Y Chiquito, al respecto,
es todo un maestro a respetar.
Tenemos que terminar diciendo
que Chiquito no cuenta chistes, no:
el chiste lo cuenta a él.
Las historias que cuenta,
en sus contenidos,
carecen totalmente de revelancia,
en la boca de otro no serian absolutamente nada:
es el sello que le imprime,
un sello, que, puesto en cualquier sobre,
siempre, siempre llega a su destino,
un destino que en la represiva existencia del ser humano,
explota y se abre en cascadas como una catarata,
que, por unos momentos,
nos libera de todas nuestras majaderias,
caretas y falso teatro que tenemos que hacer
para sobrevivir unos con los otros en un mundo
de apariencias e hipocresias
que el duende de Chuiquito las hacer caer
y reflorecer en una risa higienica que nos lava
la mierda que llevamos.
Porque cuente lo que cuente,
diga lo que diga,
hable lo que hable,
exponga lo que exponga,
su gracia autoctona transforma
lo que nos parecia real y serio
en ridiculo y absurdo,
y nos vemos y sentimos a nosotros mismos
como seres irrisorios perdidos
en estupidos laberintos,
que, bajo la batuta de Chiquito,
se desmoronan y se liberan
soltando todo lo que llevamos amarrado y postizo
mediante la terapeutica carcajada que nos sana.
Es un 'angel' anda-luz que ha debido andar muchas
sombras historicas para haber podido llegar
a esta hilaridad iluminativa
que redime el dolor y nos hace tirar el armor
que la civilizacion nos adosa.
====================================
Pero Chiquito, te quisieramos preguntar algo,
que, naturalmente, nadie te quiere preguntar.
porque en la patria hay un arte particular
para enterrar cadaveres, crimenes y culpables,
para despues, o reír, cómo haces tú,
o llorar, como hacen los demas.
Es sobre tu querida Malaga
Veras...
¿Sabias que, en tu niñez, tu querida Malaga
era un "fistro" y un "diodeno vaginarl"?
¿Viste tú ese "fistro" y ese diodeno" reflejado
en la cara de los demas, en tú casa,
en tús padres, en los niños, en los adultos,
en la calle, en la plaza, en la ciudad?
Porque los niños son esponjas que recojen y enjuagan
todas las emociones "después de los dolores"
que inundan las almas que con ello no pueden lidiar.
Aunque, Chiquito, en Malaga,
en ese "después de los dolores"
resultó que nunca hubo un "después",
porque la aflicción y la angustia
se quedaron ancladas por muchísimo tiempo,
en lutos, penas y miedos, por una eternidad
...¿las vistes, por casualidad, pasar?
Tenemos que terminar diciendo
que Chiquito no cuenta chistes, no:
el chiste lo cuenta a él.
Las historias que cuenta,
en sus contenidos,
carecen totalmente de revelancia,
en la boca de otro no serian absolutamente nada:
es el sello que le imprime,
un sello, que, puesto en cualquier sobre,
siempre, siempre llega a su destino,
un destino que en la represiva existencia del ser humano,
explota y se abre en cascadas como una catarata,
que, por unos momentos,
nos libera de todas nuestras majaderias,
caretas y falso teatro que tenemos que hacer
para sobrevivir unos con los otros en un mundo
de apariencias e hipocresias
que el duende de Chuiquito las hacer caer
y reflorecer en una risa higienica que nos lava
la mierda que llevamos.
Porque cuente lo que cuente,
diga lo que diga,
hable lo que hable,
exponga lo que exponga,
su gracia autoctona transforma
lo que nos parecia real y serio
en ridiculo y absurdo,
y nos vemos y sentimos a nosotros mismos
como seres irrisorios perdidos
en estupidos laberintos,
que, bajo la batuta de Chiquito,
se desmoronan y se liberan
soltando todo lo que llevamos amarrado y postizo
mediante la terapeutica carcajada que nos sana.
Es un 'angel' anda-luz que ha debido andar muchas
sombras historicas para haber podido llegar
a esta hilaridad iluminativa
que redime el dolor y nos hace tirar el armor
que la civilizacion nos adosa.
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Pero Chiquito, te quisieramos preguntar algo,
que, naturalmente, nadie te quiere preguntar.
porque en la patria hay un arte particular
para enterrar cadaveres, crimenes y culpables,
para despues, o reír, cómo haces tú,
o llorar, como hacen los demas.
Es sobre tu querida Malaga
Veras...
¿Sabias que, en tu niñez, tu querida Malaga
era un "fistro" y un "diodeno vaginarl"?
¿Viste tú ese "fistro" y ese diodeno" reflejado
en la cara de los demas, en tú casa,
en tús padres, en los niños, en los adultos,
en la calle, en la plaza, en la ciudad?
Porque los niños son esponjas que recojen y enjuagan
todas las emociones "después de los dolores"
que inundan las almas que con ello no pueden lidiar.
Aunque, Chiquito, en Malaga,
en ese "después de los dolores"
resultó que nunca hubo un "después",
porque la aflicción y la angustia
se quedaron ancladas por muchísimo tiempo,
en lutos, penas y miedos, por una eternidad
...¿las vistes, por casualidad, pasar?
¿"Te da cuen" de lo que te quiero decir en realidad?
Veras...
Tu tenias cinco añitos cuando el "Corpo Trupe Volontarie" del señor Mussolini ataco tu bella Malaga. Hubo una grancarniceria hasta que se apoderaron de la ciudad. Cuentas las cronicas, "Franco's Rule", por ejemplo, para darte una idea de éste "diodeno vaginarl":
"La pesadilla de Badajoz sobrepaso el horror cualquier cosa que la mente pueda imaginar. Pero Malaga sufrio aun peores torturas".
Mira, este es un recuento de un hombre de negocios norteamericano que Bahamonde, el que dimitió de Delegado del Orden Publico bajo Queipo de Llano, escribio:
"Malaga no es mas una ciudad: es un matadero donde la crueldad del hombre ha alcanzado su mas horrible expresio. Cuando el ejercito italiano ocupo la ciudad se le transmitio una orden a todos los batallones para que comenzaran inmediatamete 'la limpieza casa por casa'. 'Todos los hombres encontrados fueron arrestados, sacados de sus casas y amarrados en largas cuerdas de presos. Cuando el numero de prisioneros alcanzaba el numero de cincuenta, eran colocados contra la pared; entonces, los moros los atacaban con sus dagas y navajas y los mutilaban salvajemente; depues, el fuego de las ametraladoras ponia fin a sus agonias"
¿"Te das cuen"?
Esto si que es un "fistro", Chiquito !
Tu eras un niño.
Despues fuistes un adolescente, un muchacho,
y ese "despues", el de los "dolores",
nunca llego porque este aquellarre de sangre
enrojecio a tu querida Málaga por muchos,
muchos años, porque una herida como esta
tarda muchos, muchos años en sanar...
Tu la tuvistes que ver, que oler, que tocar,
porque era omnipresente,
estaba en todas partes...
Fue cuando comenzastes con tu humor.
Porque el humor es una catarsis,
un contraveneno contra la mordedura
de la Serpiente de la Realidad,
y en Malaga, en tu querida Malaga,
ese ofidio mordió con toda crueldad.
¿Sentistes tu alguna vez esa mordida
de éste "diodeno vaginarl"?
Claro que la debistes sentir, y palpar, claro...
Pero tus circunstancias te llevaron
a tener que trabajar desde Chiquito,
a luchar desesperadamente por el pan,
a caminar, a deamular,
para hallar la ubicacion exacta
de donde extraer al maná.
Entónces comenzastes a cantar,
cante jondo, muy jondo, profundo
...de un mundo donde tu "fistro",
"después de los dolores", empezo a jerminar
con tu humor, con tu soledad,
con aquella Malaga escondida en tu subconsciente
que el "Corpo Truppe Volontarie" liberó
de los "torpedos" republicanos.
Ya se, ya sabemos, que todo esto es ya historia,
pasado...y a quien le importa ya. Lo sabemos.
Sin embargo, solo te quisimos recordar,
investigar, quizás, como, saliendo de unas circunstancias
tan tragicas, tan abyectas,
donde "La pesadilla de Badajoz sobrepaso el horror cualquier cosa que la mente pueda imaginar. Pero Malaga sufrio aun peores torturas".
Y nos preguntamos:
¿como pudistes germinar el cahondeo humoristico de tu voz
bajo estas torturas de tus congéneres?
Son esas curiosidades filosóficas,
hechas interrogantes,
Chiquito,
que no podemos evitar.
Sino todo sería reirse, reirse, y no pensar.
Y de ésta manera esa misma risa
perdería todo su valor,
todo su poder,
el que la mente le dá.
Veras...
Tu tenias cinco añitos cuando el "Corpo Trupe Volontarie" del señor Mussolini ataco tu bella Malaga. Hubo una grancarniceria hasta que se apoderaron de la ciudad. Cuentas las cronicas, "Franco's Rule", por ejemplo, para darte una idea de éste "diodeno vaginarl":
"La pesadilla de Badajoz sobrepaso el horror cualquier cosa que la mente pueda imaginar. Pero Malaga sufrio aun peores torturas".
Mira, este es un recuento de un hombre de negocios norteamericano que Bahamonde, el que dimitió de Delegado del Orden Publico bajo Queipo de Llano, escribio:
"Malaga no es mas una ciudad: es un matadero donde la crueldad del hombre ha alcanzado su mas horrible expresio. Cuando el ejercito italiano ocupo la ciudad se le transmitio una orden a todos los batallones para que comenzaran inmediatamete 'la limpieza casa por casa'. 'Todos los hombres encontrados fueron arrestados, sacados de sus casas y amarrados en largas cuerdas de presos. Cuando el numero de prisioneros alcanzaba el numero de cincuenta, eran colocados contra la pared; entonces, los moros los atacaban con sus dagas y navajas y los mutilaban salvajemente; depues, el fuego de las ametraladoras ponia fin a sus agonias"
¿"Te das cuen"?
Esto si que es un "fistro", Chiquito !
Tu eras un niño.
Despues fuistes un adolescente, un muchacho,
y ese "despues", el de los "dolores",
nunca llego porque este aquellarre de sangre
enrojecio a tu querida Málaga por muchos,
muchos años, porque una herida como esta
tarda muchos, muchos años en sanar...
Tu la tuvistes que ver, que oler, que tocar,
porque era omnipresente,
estaba en todas partes...
Fue cuando comenzastes con tu humor.
Porque el humor es una catarsis,
un contraveneno contra la mordedura
de la Serpiente de la Realidad,
y en Malaga, en tu querida Malaga,
ese ofidio mordió con toda crueldad.
¿Sentistes tu alguna vez esa mordida
de éste "diodeno vaginarl"?
Claro que la debistes sentir, y palpar, claro...
Pero tus circunstancias te llevaron
a tener que trabajar desde Chiquito,
a luchar desesperadamente por el pan,
a caminar, a deamular,
para hallar la ubicacion exacta
de donde extraer al maná.
Entónces comenzastes a cantar,
cante jondo, muy jondo, profundo
...de un mundo donde tu "fistro",
"después de los dolores", empezo a jerminar
con tu humor, con tu soledad,
con aquella Malaga escondida en tu subconsciente
que el "Corpo Truppe Volontarie" liberó
de los "torpedos" republicanos.
Ya se, ya sabemos, que todo esto es ya historia,
pasado...y a quien le importa ya. Lo sabemos.
Sin embargo, solo te quisimos recordar,
investigar, quizás, como, saliendo de unas circunstancias
tan tragicas, tan abyectas,
donde "La pesadilla de Badajoz sobrepaso el horror cualquier cosa que la mente pueda imaginar. Pero Malaga sufrio aun peores torturas".
Y nos preguntamos:
¿como pudistes germinar el cahondeo humoristico de tu voz
bajo estas torturas de tus congéneres?
Son esas curiosidades filosóficas,
hechas interrogantes,
Chiquito,
que no podemos evitar.
Sino todo sería reirse, reirse, y no pensar.
Y de ésta manera esa misma risa
perdería todo su valor,
todo su poder,
el que la mente le dá.
