sin hacer nada
se me pasan las horas
que me hablan
y me cantan
desde sus nidos
donde nada aparece
sin hacer nada
se me pasan los días
cuando en la noche
todo descansa
y el mar
a lo lejos
pacta con la playa
y decrece
sin hacer nada
se me pasan los meses
sin sembrar
y sin recoger mieses
esperando la luz
que los sueños mece
sin hacer nada
se me pasan los años
los siglos
que van y vienen
llevando un polen
que siempre obedece
habrá que hacer algo
algo que redima
esta calada vertiente
algo que comprometa
a nuestros descendientes
y no les haga repetir
lo mismo que -ahora- nosotros
vemos pasar
bajo ecos durmientes
este atolladero
que lleva una inercia
que hunde las horas
los días
los meses
los años
los siglos
en la futil espera
de un espacio-tiempo
que nadie entiende
y todo seguido
sin comas
sin puntos
sin paradas
sin pausas
para que nadie piense
para que nadie pregunte
para que nadie enseñe...
así los días los meses
los años los siglos
seguiran sirviendo
a los mismos
que ordenaron
no hacer nada
mientras ellos
escalan cimas
montañas
vertientes...
