 |
| Mis padres (Miguel, tus abuelos paternos) |
(Tus abuelos maternos)
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
.............Programa de Groucho Marx,
'You Bet Your Life', Febrero 17, 1955
(Empieza, 14:52-Termina, 22:36)
A mi hijo Miguel,
fusión intercultural
que mejor hace calibrar
lo que es la criatura humana
que no tiene Naturaleza
sino Historia acumulada.
Si
La Máquina del Tiempo
El Tiempo es reversible
La vida es reversible
El misterio es reversible
La nuerte no.
Y tal vez por ello, el otro día, mi mujer, encontró en la vorágine catacúmbica de la internet éste programa de Groucho Marx. Ya sabía, naturalmente, que sus padres habían asistido a tal programa, pero fue anoche cuándo lo pudimos ver en pantalla.
Temps retrouvé
La recaptura del tiempo
Y hay que recapturarlo rápido
porque se nos escapa de las manos
y de esas extremidades que,
como remos, impusan,
en las difíciles corrientes,
nuestros barcos.
Tanto mis padres
como mis suegros
ya han fallecido.
Pasado coagulado
en el maya del transcurrir.
Para nosotros verlos en aquel período de su existencia nos ayuda a entender más, a hilvanar más los hilos interpretativos que siempre se disuelven y se entremezclan con el esotérico olvido
Mí mujer estaba en el vientre de su madre.
Todos salimos de vientres,
vientresados todos,
aúnque hay unos que permanecen
más tiempo del debido en él.
En realidad ella también asistió
al programa grouchiano
en la crisálida maternal
y hasta haya sido posibe que el humo
de su puro la afectó...¿marxistamente
o grouchianamente?)
Verse en el vientre de la madre
después de haber salido de él
en un programa televisivo
de Groucho Marx debe ser
una experiencia envuelta en algodón,
esa blancura demiúrgica
que sólo se captura cuándo el azar
le abre las puertas a coincidencias
que nunca se saben como llegaron
a su criptológia realización.
Un servidor por aquella época
estaba en el vientre del estraperlo
bajo el Caudillo de España
por la Gracia de Dios,
Dos vientres distintos,
pero sin la ayuda del Manifest of Destiny
el Caudillo no hubiése podido llenar
de cadáveres las fosas comunes
que aún esperan la redención.
Y mi mujer con Groucho Marx...
Que cosas, Señor.
Que extraño es el bingo de la vida
dónde vamos anotando en el cartón
los números que van saliendo
y mientras otros cantan ¡ bingo !
nosotros llevamos vacío el cartón
Mis padres siempre llevaron vacío el cartón
Otros, no.
Todo es un balacín,
un columpio de palanca
dónde unos suben y otros bajan
donde unos padecen
y otros sacan las ventajas
(Por ejemplo, yo me crié con el queso americano
que venía en enormes latas cilíndricas doradas
con el símbolo de dos manos unidas.
Mi hermana era maestra y se traía a casa
algunas de éstas manos unidas que se repartían
en las escuelas públicas para que los niños,
a cambio de las bases militares
que el imperio necesitaba,
apostaran por sus vidas
en un 'You Bet Your Life'
de buenas comidas)
Los veos en la fotografía y en el vídeo y me doy diáfana cuenta de que tan sólo somos meros productos manufacturados por el espacio-tiempo
que deforma y modela,
que da alas o caídas,
confianza o angostas subidas,
y que todo depende de la llegada
y de la salida,
de si apareces en el espacio
de Bangla Desh,
en Villafranca,
en Los Angeles
o en Sevilla,
y que todo depende
de si tus padres pertenecen
a fluídas o saqueadas orillas.
Mis padres
Mis suegros
cada uno con su sol,
sus planetas,
sus satélies
y sus cometas,
cada uno de ellos
con su fuerza de gravedad,
con la gravedad de su fuerza
con su fuerza de gravedad,
con la gravedad de su fuerza
dónde se atraen o se repelen
esperanzas o falsas promesas
¿Nos podran coger las manos
que hemos ido pintando
sobre el lienzo que yace
en nuestro cuadro?
