Empieza el llanto
de la guitarra.
Se rompen las copas
de la madrugada.
Empieza el llanto
de la guitarra.
Es inútil callarla.
Federico García Lorca
¿Qué es el cante jondo?
¿Qué fibra, qué viscera,
qué parte sumergida toca y agranda,
qué presos libera de nuestras entrañas,
qué dolor suelta sus riendas
y, desbocado, canaliza ríos
hasta desembocar al mar
que a todos nos abrasa?
¿Qué diapasón creó
el origen de ésta guitarra
que es inútil callarla?
...¿tal vez la sangre y el llanto
que corren cerca o lejos
según los muros
que ante ellos se alzan?
¿Qué misteriosos Dioses
les dirigen a Manuel Franco
sus manos,
su corazón,
su pulso,
su sagrario,
esa guitarra
que es inútil callarla?
(Allá, a lo lejos,
Al-Andalus
también parece escucharla)
