Una vez tus manos
tornaron barro en cerámicas,
oscuridades en blancos,
y hoy yacen sumergidas
en ese mismo barro
...sin cerámicas, sin blancos,
sin moldear en la rueda
que gira en vano,
inertes y distantes
en la nube de los años
que cansa y atrofia
la escultura que abandonamos.
¿Qué ha pasado con tus manos alfareras
que hicieron un mundo
de perínclitos objetos
y cielos sagrados?
¿Qué ha pasado con tus manos alfareras,
ya sin torno,
que esculpían y acariciaban arcillas,
lejanas estrellas,
cosmos soñados,
cuerpos, imaginaciones,
amor apasionado,
galerias y pasadizos
en arcoiris y ocasos?
Y el torno sigue girando...
y ya tú no estas alli,
a su lado,
con tus manos,
con el élan vital
de tus dedos,
de tus flujos
en ríos sin estuarios,
forjando en la loza
tus atajos libertarios,
tus caimanes de agua dulce
que en Pegasos volaron.
¿Qué ha pasado con tus manos alfareras
que ahora son muñones
de botijero apagado
donde sólo gira lo estático,
el cansancio de una rueda
que ya no cincela
las notas de aquella música
que compusieron tus manos?
