El ombligo de los limbos
Allí donde otros exponen su obra
yo sólo pretendo mostrar mi espíritu.
Vivir no es otra cosa que arder en preguntas.
No concibo la obra al margen de la vida.
No amo en sí misma a la creación.
Tampoco entiendo el espíritu en sí mismo.
Cada una de mis obras,
cada uno de los proyectos de mí mismo,
cada uno de los brotes gélidos
de mi vida interior expulsa sobre mí su baba.
Estoy en una carta escrita para dar a entender
el estrujamiento íntimo de mi ser,
tanto como estoy en un ensayo exterior
a mí mismo y que se me presenta
como una indiferente incubación de mi espíritu.
Sufro que el Espíritu no halle lugar en la vida
y que la vida no se encuentre en el Espíritu,
sufro del Espíritu-órgano, del Espíritu-traducción
o del Espírítu-atemorizante-de-las-cosas
para hacerlas ingresar en el Espíritu.
Yo dejo este libro colgado de la vida,
deseo que sea masticado por las cosas exteriores
y en primer término por todos los estremecimientos acuciantes, todas las vacilaciones de mi yo por venir.
Todas estas páginas se arrastran
en el espíritu como témpanos.
Perdón por mi total libertad.
Me niego a hacer diferencias
entre cada minuto de mí mismo.
No acepto el espíritu planeado.
Es preciso acabar con el Espíritu
como con la literatura.
Quiero decir que el Espíritu
y la vida se encuentran
en todos los grados.
Yo quisiera hacer un libro que altere a los hombres,
que sea como una puerta abierta
que los lleve a un lugar al que nadie
hubiera consentido en ir,
una puerta simplemente ligada con la realidad.
Y esto no es el prefacio de un libro,
como tampoco lo son los poemas que lo indican
en la lista de todas las furias del malestar.
Esto no es más que un témpano atragantado.
Una gran pasión razonadora y superpoblada
que arrastraba a mi yo como un puro abismo.
Resoplaba un viento carnal y sonoro,
y el azufre también era denso.
Y pequeñas raíces diminutas
llenaban ese viento como un enjambre
de venas en su entrelazamiento que fulguraba.
El espacio sin forma penetrable era calculable
y crujiente. Y el centro era un mosaico de trozos
como una especie de rígido martillo cósmico,
de una pesadez deformada y que sin parar
cae como un muro en el espacio
con un estruendo destilado.
Y la cubierta algodonosa del estruendo
tenia la opción obtusa y una viva mirada
que lo penetraba.
Sí, el espacio entregaba su puro algodón mental
donde ningún pensamiento era todavía claro
ni devolvía su descarga de objetos.
Pero paulatinamente la masa dio vueltas
como una náusea potente y fangosa,
una especie de fuerte flujo
de sangre vegetal y detonante.
Y las ínfimas raíces trémulas en el filo
de mi ojo mental se arrancaban
de la masa erizada del viento
a una velocidad vertiginosa.
Y todo el espacio como un sexo saqueado
por el vacío ardiente del cielo, se estremeció.
Y algo como un pico de paloma real
socavó la masa turbada de los estados,
todo el pensamiento más hondo se diversificaba,
se disipaba, se volvía claro y reducido.
Entonces era preciso que una mano
se transformara en el órgano mismo
de la aprehensión.
Y aún dos o tres veces giró la masa artificial
y cada vez, mi ojo se enfocaba sobre
un sitio más exacto.
La oscuridad misma se hacía más densa
y sin objeto. Todo el hielo ganaba la claridad.
Dios-el-perro contigo y su lengua
que atraviesa la costra como una saeta
del doble morrión abovedado
de la tierra que le causa ardor.
Y aquí está el triángulo de agua
que se aproxima con paso de chinche
pero que bajo la chinche ardiente
se transforma en cuchillada.
Bajo los senos de la espantosa tierra
dios-la-perra se ha marchado,
de los senos de la tierra y de agua congelada
que pudren los agujeros de su lengua.
Y aquí está la virgen-del-martillo
para masticar las cuevas de la tierra
donde la calavera del perro del cielo
siente crecer el horroroso nivel.
Doctor,
Hay un asunto sobre el cual hubiera querido insistir:
es el de la relevancia de la cosa sobre la cual operan
sus inyecciones; esta especie de languidecimiento esencial de mi ser, esta disminución de mi estiaje mental, que no quiere decir, como podría creerse,
un rebajamiento cualquiera de mi moralidad
(de mi alma moral) o ni siquiera de mi inteligencia,
sino más bien de mi intelectualidad servible,
de mis recursos razonantes, y que se relaciona más
con el sentimiento que tengo yo mismo
de mí mismo yo, que con lo que pongo de manifiesto
a los demás de él.
Esta vitrificación sorda y polimorfa del pensamiento
que en cierto momento elige su forma.
Hay una vitrificación inmediata y llana del yo
en el centro de todas las posibles formas,
de todos los modos posibles del pensamiento.
Y, señor Doctor, ahora que usted está bien enterado
de lo que puede ser alcanzado en mí
(y curado por las drogas), de la zona de conflicto
de mi vida, espero que sabrá suministrarme la cantidad suficiente de líquidos sutiles, de reactores especiosos, de morfina mental, capaces de sobreponer
mi abatimiento, de enderezar lo que cae,
de juntar lo que está separado,
de reparar lo que está destruido.
Le saluda mi pensamiento
De "L'Ombilic des limbes"
Versión de L.S.
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Habló Antonin Artaud.
¿Quíen habla por él?
Hablamos todos, sin saberlo.
Porque habla la herida que vendamos.
El camino que borramos.
El dolor que ocultamos.
Las preguntas que amordazamos.
El flujo que encajonamos.
Ese es Artaud.
Habla por nosotros mientras callamos.
Se rebela por nosotros mientras aceptamos.
Protesta mientras aprobamos.
Denuncia mientras jugamos.
Este es Artaud.
Años en la clínica
...dónde estamos todos sin notarlo.
En lucha con la luz que todos apagamos.
Allí donde otros exponen su obra
yo sólo pretendo mostrar mi espíritu.
Ese es Artaud
Dónde todos estrangulamos el espíritu
él lo suelta volando.
Vivir no es otra cosa que arder en preguntas.
Ese es Artaud
Dónde todos dormitamos
él despierta y zarandea la realidad
para levantarnos
Perdón por mi total libertad
Ese es Artaud
El miedo a la libertad es lo que nos hace esclavos
Y él lo sabe
Y nos pide perdón por hacernos ver nuestro estado
Y, señor Doctor, ahora que usted está bien enterado
de lo que puede ser alcanzado en mí ...espero que sabrá suministrarme la cantidad suficiente de líquidos sutiles...de morfina mental, capaces de sobreponer mi abatimiento...de reparar lo que está destruido.
Ese es Artaud
Consciente por todos...
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Antonin:
Hay un cuchillo en tus palabras que curva distancias
y hace del truco una lágrima y de la apariencia
un fuego que revienta la trampa, ¿qué es?
Hay una herida en tus palabras que se vuelve montaña
y doblega la madurez hasta sus entrañas, ¿qué es?
Hay una guadaña en tus palabras que corta la hierba
hasta la raíz profunda del alma, ¿qué es?
¿Cómo pudistes aventurarte
por esos túneles sin candil que te alumbrara
cuándo todos se quedaron
en la puerta de la mina
esperando que las gemas y zafiros sacaras?
...Porque
Esto no es más que un témpano atragantado.
