sóla también ella
sin puertas
sin ventanas
volando sin nada
con mis cargas
de huesos ya rotos
en esqueletos
que no soportan
los cuerpos
dónde estaban
metafísicas diluídas
en minas sepultadas
nostálgias que agonizan
desfilando sin pentagramas
en oráculos que apuntalan
galerías inundadas
afuera el día avanza
con sueños vacíos
que dejaron de tener
lo que llevaban
el aisla-miento
ese archi-pie-lago
de islas separadas
dónde cada día
suben las aguas
fundiendo en su crisol
faunas cortadas
que se visten de gala
para preguntar al silencio
que derrite las huellas
que nos marcan
para preguntar al silencio
que derrite las huellas
que nos marcan
y que inundan la casa:
¿hay alguíen afuera
oyendo estas campanas
o todo es un absurdo
un invento diabólico
oyendo estas campanas
o todo es un absurdo
un invento diabólico
de una estratagema
de filogenia equivocada
una torpe ilusión
de sombras que danzan
queriendo percibir
cadáveres vivos que pasan
donde la libertad
el amor
la vida
la muerte
y la luz atrapada
pugnan por existir
perdiendo sus almas?
una torpe ilusión
de sombras que danzan
queriendo percibir
cadáveres vivos que pasan
donde la libertad
el amor
la vida
la muerte
y la luz atrapada
pugnan por existir
perdiendo sus almas?
nadie responde
ni el universo
ni las sirenas que callan
ni los pájaros que cantan
ni las esperanzas amputadas
nadie
mientras
(afuera de la casa)
el mundo humano
ya naufragando sin barcos
se dedica a hallar
raíces cúbicas
de números extraños
mientras los niños
despavoridos
saltan por la borda
huyendo del colapso
sólo en la casa
sóla también ella
sin puertas
sin ventanas...
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Post Data
Esto que hemos escrito,
¿cómo se lo llama?,
¿poesía?
...No me suena.
¿Y qué es si no?
¿Un lamento?
¿Un juego criptológico de palabras
en las fronteras de la metafísica
con la física que montan
unos abstraccismos
que, un servidor, al leerlos,
despues se nos antojan
como si los hubiese escrito otro,
un ido, un locata, un transfuga
emergido del tiempo real
que le dió por entrelazar
palabras en encaje de bolillos
que para nada sirven...
que en nada tienen que ver
y sentir con la Realidad
de la que huímos
con esas palabras...
una manufacturación
de algo que no entendemos,
ni el que lo escribe
ni el que lo lee?
Estamos con León Felipe
que dice:
"Lo que dijo el primer poeta fue ¡Ay! ¡Ay!
Este es el verso,
la poesía mas antigua
que conocemos"
Y atinó
Este León atinaba mucho.
Del ¡Ay!, como arcana epigénesis,
nos debe venir todo.
Somos una especie
que ha debido sufrir mucho,
caerse mucho,
tropezar mucho,
fracasar mucho,
naufragar mucho,
agonizar mucho.
Todo en mucho...
(por eso nos creemos
los más inteligentes)
Hasta que un día,
un nímbico día de luz,
ACERTAMOS
A REDUCIRLO TODO
A LA INTERJECIÓN CLAVE:
¡AY!
Y aqui empezó nuestra historia,
la historia humana.
Y, al paso que vamos,
asi la acabaremos: con otro ¡AY!
Y por este extraño portalón
se pudo colar un día,
una noche,
sólo en la casa,
sólo en el Universo,
la mal llamada "poesía"
como esos okupas
que aprovechan
una casa vacía
para vivir gatis en ella...
Que tan sólo pudiera ser,
en el fondo fondero,
la traducción de un SOS:
...Ese o Ese Otro,
o Aquel, o Cualquiera...
nos da igual,
con el primero que llegue
a rescatarnos nos vamos...
¿Mucho drama?
Al revés: nos quedamos cortos...
