Azul viento.
Negro mar.
Escúalidas lunas
al despertar.
Todo yace caído,
en falsa seguridad.
Laberíntos de ocasos
reinan al pasar.
Se perdió el hilo de Ariadna.
Ni podemos salir ni entrar.
Todo es un zumbido legal.
(¿Puse allí un candil o fueron tres?
No puedo recordar)
La calle es un páramo,
un destierro,
un hierro clavado.
Los coches, aparcados,
seres solitarios.
Arrastrando los pies
pasa un viejo sin pasado.
Una sirena lejana
naufraga cuerpos y manos.
Afuera y adentro
se mantiene el secuestro callado.
Congelado el reloj,
evaporizado el tiempo,
estatuas en pantano.
Este mundo ficticio,
virtual,
sin pulso,
hueco,
alienado.
"No trespassing,
private property",
levante las manos,
estafa de sueños humanos,
rejón enroscado,
en el escribidor,
azul viento,
en el banco sentado.
Un banco que dice:
Joan Goldstein and Alan Goldstein
1959-2001 1957-1983
THEIR BENCH
Suyo también es éste banco.
Perdonen,
Miss Joan,
Mister Alan:
ya me levanto...
Septiembre, 2010
