Oye, hijo mío, el silencio.
Es un silencio ondulado,
un silencio,
donde resbalan valles y ecos
y que inclina las frentes
hacia el suelo.
Es un silencio ondulado,
un silencio,
donde resbalan valles y ecos
y que inclina las frentes
hacia el suelo.
(F.G. Lorca)
Hora cero
Habla el Universo
Callan los muertos
Hay un cenobio enclaustrado
donde rezan los sueños
y el subconsciente
(el Ello)
se enreda en la laberinto
que no vemos.
Un silencio
que crea profundos diseños
en surcos labrados
mientras dormimos
y otros trabajan
para hacerlos
¿Será lo Inexistente,
lo perpetuo,
que trata de aflorar
venciendo a sus guardianes
que ahora descansan
en lo eterno,
cuando lo ausente
(que vive en nosotros)
permite ser descubierto?
(Dejo de escribir
y ya lo que digo
no lo encuentro.
Tal vez sea que siempre
vamos buscando algo
(algo perdido)
que desde el alfa
es nuestro desasosiego)
¿Sera la noche
que pacta en la oscuridad
inútiles nostalgias y
soles inadecuados
al momento?
¿Seran esas ambivalencias
que no halla sus puertos
donde amarrar
los barcos varados
que llevamos dentro?
Silencio
Hora cero
Habla el Universo
Hora cero
Habla el Universo
Callan los muertos
...Y se abre el Misterio...
Porque lo arcano
tiene puertas,
ventanas,
huecos
...agujeros que conectan
pasadizos lejanos,
ajenos,
donde los humanos
nos extraviamos
y ya, de pronto,
no sabemos si el silencio
son ondas o partículas,
algo que vibra o se materializa
o una luz que se apaga
o se enciende según
vayamos cuesta abajo
o cuesta arriba
¿Seremos nosotros mismos
ese Silencio que deja la Vida
cuando, cansada de caminar,
se nos va un día?