--girando subo mis cuestas
buscando siempre la curva de nivel
con menos pendiente
de mis doncellas muertas,
un desierto con un sólo árbol
dónde hubieron jardines abiertos
a primaveras.
--girando bajo mis escaleras
mirando siempre
para no poner el pie
en el escalón dónde resbala
lo que un día llamó a mis puertas
--girando subimos y bajamos
sin darnos cuenta...
--tal vez todo sea una rueda de feria
dónde la vida y la muerte nos encierra
sin conciencia de lo que nos espera:
unos valles vallados de trigo y amapolas
dónde el cosechador nunca volverá a recogerlas
y el pan y las flores se pudren en la tierra
--tal vez sólo estemos aquí dando vueltas
alrededor de cuestas y escaleras
cambiando siempre de ejes coordenados
para ubicar la relatividad
de nuestros pasos engañados
por realidades que nunca fueron nuestras
--tal vez seamos una especie extraviada
que gira a la deriva
en un desierto de un sólo arbol
que ya nadie lo riega...
