La Muerte es una isla.
Rodeada de agua.
Y no hay salida.
Tan sólo llega un barquero
remando desde lejos;
el muerto, de pie,
de blanco,
consciente de su entierro,
el ataúd, blanco,
esperando su cuerpo
Altos cipreses
lo recogen en silencio
Una muralla de vientos
agoniza con cada muerto
Ya el barquero ha desaparecido.
Y no hay testigos.
Todo es eterno.
El tiempo
ya es sueño
Ha quedado sola la isla,
cementerio en el mar
de dónde surgió la vida:
todos los pulsos
acaban a la deriva
'Solo sin ti
quiero morir',
cantan las olas
sobre las rocas
'Sólo sin ti
quiero morir...'
En los muros,
los nichos
aguardan el último beso
Todos los naufragios
llegan el mismo día
con el mismo barquero...
La Muerte es una isla.
Rodeada de agua.
Y no hay salida.