Todo es circular,
rueda,
espiral,
los sueños,
los traumas,
las galaxias,
la capacidad de pensar,
el misterio y su catedral,
las bisagras que cierran
o abren las puertas
para dejarnos afuera
o dejarnos entrar,
la flor que marchitamos
al pasar,
el abrir la oquedad
para escapar,
el entabicarnos a nosotros mismos
para resistir mas,
el consumirnos en lo trivial
para posponer lo que hay que enfrentar,
el repetir la cuerda y su comba
que tenemos que saltar,
el ser como se es sin poder cambiar,
los cojinetes que soporta el eje central,
la noria del mulo ciego
con el que tenemos que lidiar,
las generaciones que pasan
para repetir sin alcanzar,
el ritmo del respirar,
sístole y diástole
del piston del navegar,
el 'joie de vivre' y la depresion
del no-puedo-mas
...en fin, todo es circular,
que tenemos que saltar,
el ser como se es sin poder cambiar,
los cojinetes que soporta el eje central,
la noria del mulo ciego
con el que tenemos que lidiar,
las generaciones que pasan
para repetir sin alcanzar,
el ritmo del respirar,
sístole y diástole
del piston del navegar,
el 'joie de vivre' y la depresion
del no-puedo-mas
...en fin, todo es circular,
rueda,
espiral,
como en un 'eterno retorno'
al punto de partida
para volver a empezar,
Y asi, todo, desde el 'Big-Bang',
desde el alfa que se expande
y un dia se contraera
...y vuelta al comienzo ancestral...
Y en medio de esta espiral,Tu, yo, los otros,
nuestra Historia,
--la del hombre, la de Todos--,
el Mundo,
el Universo,
aqui y ahora,
"hit et num",
el Cosmos:
Aparecer y Desaparecer
en espejismos y realidades
de maravillas y lodos,
juntar las manos,
oler la tierra que cavamos,
sembrando para mañana,
levantando presas
a los sueños que llevamos,
rios sin mar,
lagos,
pero tambien corrientes
que tanscienden lo esperado:
metamorfosis de gusanos en mariposas
que vuelan y son disecadas por los amos,
pero algunas se escapan
y llegan hasta el Parnaso,
Si. Todo es fugaz,
impermanente,
temporario,
lo se, lo sabemos,
por eso todo es Tragicamente Importante,
Unico,
Sagrado:
por eso canta el pajaro
y luchan los hombres
en este espejismo de la existencia
que todos soportamos,
por eso todos llevamos
la cruz del ser humano:
la muerte,
el latigo,
pero, al mismo tiempo,
somos jardineros
de nuestros propios geranios,
y en el murmullo del viento
y el aroma que cincelamos
hay una gota de rocio,
de agua pristina,
que riega nuestros huesos,
nuestros tuetanos,
nuestros sagrarios,
eso, eso es lo que tenemos,
no tenemos nada mas:
tan solo regar la planta
...y a esperar...
Quizas un dia vengan injertadores
que sepan la exacta rama injertar,
redentores sin crucificar,
oficiadores de Olimpos nitidos
que rescaten la luz solar...
...por lo demas,
Tu, yo, los otros,
nuestra Historia,
--la del hombre, la de Todos--,
el Mundo,
el Universo,
aqui y ahora,
"hit et num",
el Cosmos:
Aparecer y Desaparecer,
un Sentido Sin-Sentido
que cuesta resolver.