LA EXITOSA OPERACIÓN DEL PENTÁGONO, COVID-19

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UNO, DOS, TRES, CUATRO, CINCO, SEIS, SIETE, OCHO, NUEVE, DIEZ...

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"EL CAPITALISMO NO ES NADA MÁS QUE UNA EMPRESA DE LADRONES COMUNES DISFRAZADA DE 'CIVILIZACION' QUE EXTENDIÓ, IMPERIALÍSTICAMENTE, A ESCALA GLOBAL, UN 'SISTEMA' (ECONÓMICO, POLÍTICO, IDEOLÓGICO Y SOCIAL) PARA LEGALIZAR Y LEGITIMAR CON LEYES UN ROBO MASIVO Y PLANETARIO DEL TRABAJO SOCIAL Y DE LOS RECURSOS NATURALES, ENMASCARADO DE 'ECONOMÍA MUNDIAL' " Manuel Freytas -- "LA SITUACION DEL CAPITALISMO HOY EN DIA NO ES SOLAMENTE UNA CUESTION DE CRISIS ECONOMICAS Y POLITICAS, SINO UNA CATASTROFE DE LA ESENCIA HUMANA QUE CONDENA CADA REFORMA ECONOMICA Y POLITICA A LA FUTILIDAD E INCONDICIONALMENTE DEMANDA UNA REVOLUCION TOTAL" Herbert Marcuse, 1932



"UN SISTEMA ECONÓMICO CRUEL


AL QUE PRONTO HABRÁ

QUE CORTARLE EL CUELLO"

¡ QUÉ GRAN VERDAD !
PORQUE FUÉ ESE MISMO
SISTEMA ECONÓMICO CRUEL,
PRECISAMENTE,
¡ EL QUE LE CORTÓ EL CUELLO A ÉL !


Monday, December 30, 2019

MOGUER DE SUEÑOS, DE DISTANCIAS, DE MIEDOS...

Puente sobre el río Tinto. Fue inaugurado en 1883. 
Tuvo que rehabilitarse varias veces sobre todo por el suelo 
que era de madera. Eran frecuentes las averías y reparaciones que habían que realizar continuamente en el puente, un ejemplo fue que los viajeros de los autobuses se tenían que apear y cruzar de pie el puente y esperar a que cruzara el autobús para luego retomar de nuevo el viaje porque tenía limitado el peso de la carga.


Moguer de sueños,
de distancias,
de miedos.
Blanco de esteros
dónde un mar lejano
mataba las gavotas
que llegaban a puerto,
naranjos y romero,
infancia nicho de juegos,
tribu diluída en el tiempo.

Hay caminos circulares

y abiertos,
y puertas que se abren
que conducen al cielo
y al infierno.
Hay caminos circulares
y abiertos,
y grises amapolas
en árboles desechos
dónde los nidos
los tejen los cuervos.

Mi abuelo,

en calzoncillos,
yace en la cama muerto
(Creí que el cuarto
estaba a la derecha,
pero no es cierto,
estuvo siempre
en el lado izquierdo.
Quizás la muerte
confunde los lados
que llevamos dentro)

Mi abuelo, el 'naranjero',

parecía vivo
en la cama
dónde yacía muerto
en aquel Moguer
de sueños,
de distancias,
de miedos,
en aquel Moguer
dónde la poesía
--una vez--
hrió el suelo
y fue exilada, 
con su poeta dentro,
por los mismos
que hoy en día
regentan el reino. 
Ya nunca se recuperó
Ya nunca volvió
Y todo quedó en Museo.

Mi madre
y tita MarÍa
componían el duelo
y más gentes
que no recuerdo
--porque todo era colectivo
sin dibujar nada concreto--

Ha muerto el 'naranjero',

amarillo el ataud,
amarillo el terreno,
amarillo el cementerio,
naranjas dulces
volaban por el cielo
y mi abuelo parecía saberlo
tumbado en su lecho

Yo lloraba

cuándo me llevaron
a casa de tita María
para que mi madre
cuidara del muerto.
Los muertos
requieren mucho cuidado,
no vaya a ser que se arrepìentan
y vuelvan de nuevo.

Mi primo Joaquin

en el espejo
se arreglaba el pelo,
más tarde se iría de Moguer
a buscar otros espejos...

Después volvíamos a Huelva,

yo ya marcado por el tiempo,
ese que en la infancia
modela y crece en fuegos.

Todo pasó al amanecer,

al alba,
que es cuándo
la vida y la muerte
ejercen sus manifiestos.
Al alba, siempre al alba,
que es cuando la luz rompe
a los hombres despiertos.

Al pasar el autobús por el río Tinto

hacían bajar a los pasajeros,
el puente no soportaba la carga
de los resignados viajeros
y caminabamos todos en silencio:
todos parecíamos
que veniamos del mismo entierro...

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