LAS FOTOGRAFIAS

Las fotografías, pasado congelado,

momentum cuajado,

me producen un golpe uterino de nostalgia

psíquico-ontológica.

Es una pesadumbre reflexiva que me congela

dónde Vertumnus,

la divinidad del misterioso paso del tiempo,

se apodera de mi de tal manera

que las tengo que dejar de ver

porque la lesión del aparecer-y-desaparecer,

ese ser-ahora-y-no-ser después,

clava en mi unas garras que supuran 
mariposas heridas. 

 

Es cómo si todo el pasado quedase convertido

en un gran graffiti  en foto-fija de espejismos

que van quedando, inertes y ya sin vida,

en la pared de nuestros caminos
que no se ajustan a las pinturas recibidas.

No sé...no es fácil de explicar

(Nada que baje en profundidad es fácil de explicar)

Es, como diría, como retrotraernos en la constante

película fílmica que estamos rodando,

y al desenrrollar el carrete hacia atrás y pararlo

en un punto dado, en una petrificada escena dada

y contemplar lo filmado desde otro ángulo,

nos convirtíesemos en testigos de nosotros mismos

y de los otros sin movernos un ápice

de dónde estuvimos

y de dónde estamos, y terminamos no sabiendo

que es lo real, si el que mira la foto o el que está

en ella mirándonos.

Los nativos norteamericanos no querían

que le tomasen fotografías porque decían

que con ellas perdían el alma.  

 

Y hoy, al pasar las páginas del album de los retratos,

me pasó a mi lo mismo: sentí que nadie allí tenía alma,

que todos eran efingies detenidas, talladas,

que las habían perdido

desde el momento que quedaron grabadas 

y el tiempo aterido en ellas

o se la había llevado a la muerte

o a las distancias lejanas. 

 

Puede ser que lo que nos facilita el alma 

sea el latido del transcurrir del tiempo,

y en el momento en el que éste se condensa en nosotros,

en nuestra lámina plasmada,

reducíendonos a perennes estatuas,

quedamos, como decían los nativos norteamericanos,

sin alma.

 

Y en el observador que las vé pasa lo mismo

porque sabe que un dia él tambien

será otra  fotografía, en otro album,

que su familia, sus amigos,

miraran con la misma psico-ontológica nostalgia.