LUNES

A mi amiga Nelly,
que lleva colgado el faro
para alumbrar los prosaícos océanos
dónde borran las tempestades
la lírica de los marineros.

Lunes,

carga logística de cadenas olvidadas,

volver a los colegios de infancia,

palingenesia del repetir

despertada de nuevo;

el camino es largo

en la noria dónde bebemos.

El Lunes es la sentencia
donde nacemos:

todo pasó y pasa en un Lunes

dónde la luna

ya no se cubre su cuerpo;

todo ocurre en un Lunes

cuando la luz que chorrea

busca cauces nuevos,

cuándo se trunca y se pule el Deseo;

¿hay amapolas amarillas

o son rojas como yo las veo?,

¿hay sombras en aquellos castillos

o son espejísmos lo que siento?,

¿dónde estoy en éste Lunes

cuándo una semana cualquiera

suma y resta todos los sueños?,

¿juega el niño o ya se ha hecho viejo?.

Dónde estamos siempre sino en un Lunes eterno

dónde se juntan lo vivo y lo muerto
y en la comba del tiempo
cada paso abre un compuerta
a la que nunca más volvemos...