Repaso lo que escribí hace diez años. Me revivo en otro yo, en el mismo yo, me resucito en un Lázaro mas joven. ¿Más lúcido? No. Lo que cambia son los caminos, las esperas, el faro de la costa, la trigonometría del fuego de mortero con el que nos defendemos, o con el que atacamos.
Decía Max Abu (lo empecé a leer hace, también, diez años) en uno de sus cuentos, (Reverte de Huelva), que "el tiempo encierra a cada cual en su nicho mucho antes de diñarla". Y es verdad, la santa verdad. Ahora, una decena de años después, estoy diez veces mas encerrado en mi nicho, es más, parodiando a Ortega, ahora, "yo soy yo, y mi nicho".Y desde el nicho releo mi "Algonario de Naufrago en Aquarium", Tercera Parte:
....Jueves. Estoy en el último año de mi decada de los cincuenta -Vosotros ya habeis pasado por este puente, padrecitos- No guiero llegar a viejo viejesimo. La vejez no me interesa. No me interesa ser testigo impotente de mi deterioramiento. No guiero llegar a viejo viejisimo. El prolongamiento actual de la existencia del mono sexomano no es mas gue Otro Negocio gue crea una Industria gue mueve centenas de billones de dolaritos. El unico ser del planeta gue no muere sabiamente es el bipedo vestido. !E1 bipedo vestido!....
Cuando oigo el soniguete de la pregunta pseudo-metafisica de: "¿Estamos solos en el Cosmos?", les repondo a esos gilipollas:
Si, estamos solos. Estamos solos en cuanto gue nadie, en el Universo, como nosotros, se esconde para procrear, en cuanto gue nadie, en el cosmos, le tira a sus congeneres bombas atomicas a la cabeza, estamos solos en cuanto que nadie, en el entero cosmos, tortura a sus congeneres, estamos solos en cuanto gue nadie, en todo el sistema galaxico, va metido en una caja con cuatro ruedas, junto a millones, en la misma ergastula, para desplazarse de un lado para el otro, estamos solos en cuanto gue nadie, en el abismal espacio celestial, tiene miedo, como el hombre, a conocerse a si mismo. Estamos solos porgue esta tremebunda contradiccion entre lo gue decimos ser y lo gue realmente hacemos es tan devastadora, tan neurastenica e irracional, gue no existe nada parecido, ni en minima aproximacion, en todo el misterio inconmensurable del cosmos.
Queremos conocer si existe vida en otros planetas...cuando nos negamos a conocermos a nosotros mismos en este planeta. !Que paradoja de la que no somos consqientes.
El mono vestido, un tema gue jala mucho.
Pues se acabo.
Desde mi 'contradictio in adjecto', os mandamos un fuerte abrazo casto y castizo.
Totus tuus sum ego,
Nov. 17.
Conferencia Iberoamericana en Cuba.
Fidel Castro se cambio del uniforme verde olivo de comandante revolucionario por el traje burgues de negociante.
Es epoca de negocios, comercio, cambalaches, marketing y trueques. El capitalismo ha impuesto sus reglas a bombazo limpio, y nada, nada, puede tener lugar afuera de sus parametros y epicentres, y Castro, aunque deteriorado ya por el implacable bloqueo y estrangulamiento de las hienas del norte, lo sabe. Sabe, supo, gue se tenia que bajar los pantalones y dejar gue se humillara y se insultara al pueblo cubano como unico e insalvable recurso de subsistir en este cosmos de boas contrictas donde el inmaculo aislamiento es imposible.
Y Castro tuvo, desde su bien cortado traje de negociante coyuntural, gue tragar saliva y agachar la cabeza ante los disparates y atrocidades gue se lanzaban contra la justicia social cubana. Y con ello llego, naturalmente, lo gue Lukacs llamo "antinornias del pensamiento burgues", las que yo etigueto de repugnante y vomitiva hipocresia:
El Imbecil Borbón español, gue, aparte de las centurias anti-democraticas e inguisitoriales de continua tradicion familiar, heredero, sucesor y complice de los barbaricos crimenes del psicopata de Franco, lee el papel [no creemos gue pueda pensar por el mismo] que le entregaron vilipendiando y degrando al pueblo cubano "demandandole democracia y escrupuloso respeto a los derechos humanos". !Un Borbon espanol y puesto de rey por uno de los criminales de guerra y paz mas pervertidos del siglo XXI!!!. !Ay, mama!. !Diciendole esas cosas al pueblo cubano donde hay comida, escuela, medico, hospitales y DIGNIDAD.! !Que manipulacion tan colosal!
Y Castro tuvo que tocarle las palmas cuando pensaba para sus adentros de gallego: 'Que hijo de puta'.
Y despues se levanto Zedillo para hablar. Y volvio a arrojar toda la basura capitalista contra el pueblo cubano. Que si democracia, derechos y mas derechos. Y se olvido de que en Mexico D.F. hay 30.000 niños pululando por sus calles a la caza de un trozo de pan que llevarse a la boca. Y se le olvido que en su pais la masa de rabajadores triene tan solo dos opciones: o morir de hambre o cruzar el borde con la bestia del norte. ¿Es este el personaje que puede hablar contra la justicia social cubana?. Y Castro tuvo que tocarle las palmas. Y volver, en su interior, a repetir el mantra: '¡Hijo de puta!'. "Antinomias del pensamiento burgues". Muchas antis.
Y cuando estos mismos capitostes van, por ejemplo a Republica Dominicana, Peru, Bolivia...donde el hambre y el dolor ban devorado ya a toda la poblacion, elogian la 'democracia gue disfrutan'...y, si hay "problemas", estos son 'tan solo consecuencias y corolarios inevitables en vias de solucion'.
Nos tratan y nos hablan como idiotas. ¿Sera yerdad? Del uniforme verde olivo de comandante de la revolucion al traje burgues para negociar humillantemente con sus enemigos un posible levantamiento del estrangulamiento economico y terrorista que sufre su pueblo. Que pena. Que tristeza.
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Leo -descubro- a Max Aub. "Los pies por delante", libro de cuentos.
"El tiempo encierra a cada cual en su nicho mucho antes de diñarla". ('Reverts de Huelva')
Y es gue la muerte, como el nacimiento, es un proceso. Nacemos -si es que nacemos- mucho despues de nacer. Pero morimos mucho antes de morir. Nos vamos metiendo en el ataud poco poco.
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Cinco y media de la manana.
Cagado -leyendo a Umbral- y duchado.
El cafe y rebanada en la mesa.
Hoy no salgo afuera a coger el periodico y me lanzo a martillear estas letras sobre teclas.
Que bien.
Que bien escribir como Umbral y no tener gue levantarse a las cinco de la mañana para ir a clavar puntillas, estaguillas, hierros, tubos y a mi mismo en la tierra, en una tierra gue no es mia, en una tierra gue es el suelo de este Campo de Concentracion Capitalista [CCC] donde el alma se aniguila en esta brutal alienacion humana gue rasga y mutila.
Que bien escribir como Umbral.
Que bien hubiera sido el guedarse en la tribu donde aun se conservan las raices gue aglutinaron a los hombres y los cinceles con los gue se esculpieron caminos y avenidas.
Que bien escribir como Umbral y poder decir estas cosas como las dice él:
"El hombre es una sucesion de hombres, soy yo una sucesion de yoes, pero esta sucesion se agrava y se vuelve alucinante por el hecho de que todos los yoes estan presentes en cada cosa gue hace el yo [vivimos sobre el fondo de lo gue hemos vivido y nada mas], y el agravamiento final del proceso es gue tantos yoes, si bien presentes, estan muertos.
Presentes sucesiones de difunto. Lo que portamos con nosotros no es una alegre excursion de personalidades sucesivas y simultaneas. Lo que portamos por la vida es un carro de muertos, de los yoes gue se nos ban ido muriendo y que nadie entierra, sino que tiran de nosotros o nosotros tiramos de ellos. Unas veces mandan los vivos y otras veces mandan los muertos."
Que bien. Que bien escribir como Umbral.
Ahora (ahora mismo) son los muertos -todos mis yoes cadaverizados los que mandan mis manos y mis sentires. Hay una espuma -ahora- que roza las playas de todos mis yoes sepultados. Y na brisa marina -salitres, azul, blanco y jazmines colgados- que empuja barcazas donde las velas un dia se alzaron. Cementerios llenos de yoes ahogados y estrangulados son los campos por donde voy pasando.
Novlembre, 27.
Miguel y Laurelle han ido a L.A. a ver al abuelo Pepe.
Escribo tan solo para no naufragar en la cloaca del barco humano.
No es tan solo la imagen del mundo heideggeriano donde la metafisica de la temporalidad existencial (con sus angustias ontologicas de lucha contra la deteriorizacion y la muerte que todos acarreamos) crea el marco de la silenciada y desolada tragedia de escribir; no es tampoco 'el requiem' poetico de don Luis Cernuda donde la muerte es la puerta de liberacion unica contra lo inutil del deseo que siempre se estrella contra la realidad ["Para el poeta la muerte es la victoria", se atrevio a decir el femenino Luis sevillano). No es tampoco en la direccion apuntada por Freud que el 'homo-sexomano' sea "una maquina impulsada por su libido y regulada por el principio de mantener en un minimo la excitacion de la libido" y, al mismo tiempo, sea otra maquina esclavizada en un engranaje socio-economico de valores, moral y cadenas supeditadas a los intereses de
la gangstercracia de turno...y por todo este rollo nos veamos catapultados a la miseria de escribir, no; no; es mucho peor; es como aquello que dijo uno de los personajes de Ibsen: "Puede hacer todo lo gue quiere porgue solo guiere lo gue puede hacer". Aqui esta la tragedia. La del escribir y la de todo.
Ya se estan fabricando pildoras y pastillas al respecto para lograr este parnaso, este infierno artificial.
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Después leo al sevillano, mi cogenere de tribu andaluza, axiomatizando al "american dream":
"i Qué vale el horrible mundo práctico y útil, pesadilla del norte,
vómito de la niebla y el fastidio"!.
Don Luis Cernuda
(Lo tenía que haber puesto entre interrogantes. Y le hubiera contestado: NADA)
Noviembre, 18.
